0-(*)
Soy Bêhêmot
Albergada como un ángel
Confinada Belcebú
En el destierro
De niebla en tiniebla
En el esplendor del pozo
Merodeo el desierto y el abismo
Este vacío está repleto de voces.
-o-(*) Cuando se está por fundar un diario se trabaja en el número cero (0) durante mucho tiempo, para que la publicación sea contundente en su aparición. Los periodistas se esfuerzan antes de esa primera edición que saldrá a la calle. Ejerzo el periodismo porque debo tener mis cuentas al día.
Muchos poetas tuvieron que trabajar y trabajan en periódicos, porque saben que es la forma de matar el hambre, la sed y la ignorancia.
Los poetas que padecieron y gozaron del corrimiento de las academias, en las soledades de las ciudades monacales, en las perturbaciones de los consagrados, en la subjetividad momentánea de los astros redimidos, incluso trabajando para las corporaciones que les fueron adversas, los poetas que no se sientan a la mesa del enemigo, ni alzan sus copas en alto sobre la más turbada seducción saben de qué hablo. Los lectores saben ahora también porqué lo escribo.
Con el oficio anclado en aquella premisa, este poema número –O- anuncia que el próximo libro intentará ser tan breve como intenso. Entonces Bêhêmot se habrá partido en dos. Saldrá con su enorme celo a luz a favor del alma y de la carne…
